Что такое проходящий мимо поезд? Для меня это очень много. Это упущенная возможность, это напоминание о скоротечности жизни, о том, сколько я хочу еще успеть, увидеть, узнать. Это люди, чьи лица мелькают мимо так быстро, что ты не успеваешь различить черты, но ты знаешь, что они там есть... там, внутри, много...

Поезд - это новые возможности, новые идеи, мысли, виды, лица, знакомства...
А я стою на платформе, а он идет мимо. Перед лицами сидящих внутри людей тоже мелькает множество лиц, но они едут и перед их глазами будут меняться погода, города, моря, реки, виды. Они едут, а я стою.

Поезд мчится мимо, разрывая застоявшийся воздух, пропитанный сигаретным дымом, на мелкие клочки своим срывающимся на вопль гудком.

А я стою... Там внутри душно, терпко, скучно. Но они ЕДУТ, а я стою. И это значит, что завтра я проснусь и увижу перед окнами все те же тополя. Я очень люблю их. Они напоминают мне те, с полотен Моне. И я каждый раз радуюсь, взглянув на них. Особенно весной. Когда они покрываются полупрозрачной салатовостью первой листвы. Они уже не серые, но еще и не сочно-зеленые, как летом. И это я люблю. Это - пробуждение жизни. Во всем...

Но иногда хочется проснуться и увидеть в окне что-то ослепительно-незнакомое, как когда-то огненно-красное Солнце, висящее меж двух минаретов, в узком проеме иллюминатора...

Но вот подошел и мой поезд. И через несколько дней я снова стою на тропе, ведущей в неизвестное.

Вода, срываясь с высоты, падает вниз. От водопада идет пар. Хотя… нет, это не пар, а мельчайшие частички воды, витающие вокруг. Холодно. Я снимаю кроссовки и захожу в воду. Ноги сводит от холода.

А вокруг, показывая свою самую отвратительную сущность – звериную – горланят и улюлюкают экскурсанты. Все, видя у меня в руках карту, спрашивают про Ванну Молодости. Кто сказал им, что она здесь?! Ванна в нескольких сотнях километров отсюда – на дне Большого Каньона.

Вдруг я отдергиваю ногу. На большом остром камне темная жидкость, гуще воды. Кровь. Вот она – расплата за неуважительное вторжение и шум.

Природа гневается еще больше – туристов накрывает стена дождя. Все разбегаются. Но наша тропа, вернее, ее жалкое подобие уходит вверх почти вертикально и идет по кромке ущелья Хапхал. Карабкаемся по скользкой тропе, обдирая ноги о сучки и камни. Там, где только что капала вода, бежит широкий быстрый ручей, размывая и так названную почти непроходимой тропу.

Боже! Как я не люблю сдаваться! Вокруг потрясающий пейзаж. Я не могу его описать. Зеленые горы, стыдливо завернувшиеся в покрывало тумана. От них поднимается пар. Фантастика! А если подняться выше, будет еще красивее!

Перед глазами пелена. Нет, не от слез, хотя очень хочется плакать от обиды и красоты. Все застилает пелена из брызг, поднимающихся от водопада. А мы снова стоим внизу, снова погружаем ноги в быстрое ледяное течение и… идем другим маршрутом.

На этот раз природа взяла верх. Ну что ж, «лучше гор могут быть только горы, на которых еще не бывал». Значит, еще есть к чему стремиться. А Долина Привидений, до которой я планировала дойти в этот раз, побережет свои легенды до следующего года, как берегла сотни лет.

А ведь бывает и грустно, когда едешь в поезде. Когда ты едешь ТУДА – это всегда интересно. Ты видишь впереди что-то еще незнакомое, но что ты вот-вот увидишь, познаешь, поймешь. Минареты в иллюминаторе, звездчатые купола церквей, утопающие в зелени на высоких склонах великой реки. Перед тобой как будто приоткрывается новая чистая страница, и ты получаешь возможность туда заглянуть.

Но когда ты едешь ОТТУДА – это почему-то всегда грустно. Нет, ты действительно очень хочешь домой. Ведь там тебя очень ждут. Но ты видишь те же склоны и купола, но теперь ты едешь в другую сторону. И теперь в них – частичка тебя. Ты только что бродил под этими сводами и теперь твердо знаешь, что без них тебе не жить. Ты просто не сможешь теперь долго прожить без почти мозаичного сошествия Святого Духа и Марии, вот уже почти тысячу лет раскидывающей руки в защитном жесте над нашими головами. А еще ты знаешь, как много ты НЕ увидел, не успел и как много еще хочется увидеть и хорошо бы не один раз. Ты не успел зайти в эту церковь, монастырь, дом. У тебя как всегда не вовремя закончилась пленка, и ты не успел сфотографироваться рядом с лягушками и русалками, гордо восседающими на крыше чудесного замка. И теперь тебе просто необходимо туда вернуться.

И почему-то всегда, когда я откуда-то уезжаю, в окно поезда бьется потрясающий закат. Он всегда разный, но всегда напоминает об одном: перелистнулась еще одна страница. Что-то прошло. Оно еще совсем рядом, за спиной, и если ты быстро-быстро обернешься, то еще успеешь увидеть его, ощутить, но оказаться там – уже никогда. Ведь это теплое и теперь знакомое, что стоит так близко – уже твое прошлое. И от этого-то становится грустно.

И вот что интересно. Если в каждом месте, где ты побывал, неизбежно остается частичка тебя, то как не потеряться, не растеряться, не потерять свою суть?

А ведь так хочется вернуться под жар уходящих в небо пирамид, заглянуть во влажную тишину крохотного сада с рвущимся ввысь костелом, чей млечный свод весь усыпан звездами, пройтись по тысячелетним ступеням и так просто вскинуть взгляд на оливы, видевшие Христа…